Побег из страны грез - Страница 37

– Вот, читай! – сделала Люба жест рукой в сторону монитора, на котором был открыт то ли чей-то блог, то ли сайт.

– Что это?

– Потом скажу, вначале прочитай.

Инга пододвинула стул и принялась читать.

«…Наказание наступает тогда, когда ты его уже не ждешь, когда начинаешь жить. Вот еще ты, сразу после совершенного, ощупываешь себя недоверчиво, недоумевая, как умудрилась спастись. И следующие дни не живешь, а пролистываешь в смиренном ожидании кары. Но время идет, и ничего не происходит. Ты расправляешь плечи, поднимаешь голову и перешагиваешь изо дня в день с крепнущей уверенностью. Даже начинаешь строить планы…»

– Что это? – развернулась Инга на вертящемся стуле к тихо стоявшей за спиной Любе.

– Отрывок из будущей книги, который выложил на своем сайте один писатель. Черновик.

– Но… какое отношение этот художественный вымысел имеет ко мне? – недоуменно вскинула брови Инга.

– А такое! Этот писатель художественно вымышляет, как ты выразилась, со знанием дела. Посмотри другие отрывки…

Инга послушно щелкнула мышкой туда, куда указала Люба. И увидела продолжение текста.

– Там несколько таких отрывков, – пояснила подруга. – Прочти их все.

Инга кивнула.

Она так увлеклась чтением, в волнении теребя браслеты на запястье, отчего раздавался тихий тонкий звон, что не заметила, как подруга вышла из комнаты и вновь вернулась, толкая перед собой сервировочный столик, на котором стояли чайник, две чашки, сахарница и вазочка с засахаренными орехами и фруктами.

– Ну что, тоже заметила, что писатель вымышляет вполне правдоподобно? – спросила Люба, когда гостья откинулась на спинку стула и закинула руки за голову.

– Странно… – пробормотала Инга, не отрывая взгляда от монитора. – То ли хорошо выдумывает, то ли что-то знает… Я за эту книгу заплатила бы любую цену, если бы она содержала ответ на мой вопрос.

Она усмехнулась и наконец-то повернулась к подруге.

– Поговорить бы с этим писателем.

– Я тоже об этом подумала, – согласилась Люба, разливая по сервизным чашкам чай. – Может, пустой билет, а может, и с выигрышем… Ничего другого у нас пока нет, только это. Одна знакомая, зная, что я ищу, прислала мне ссылку на сайт. Пока ты спала, я изучила его. Отрывки мне показались любопытными. Но я ждала твоего пробуждения. Без тебя не стала писать автору.

– А ему можно написать? – развернулась Инга опять к компьютеру.

– Еще бы. Он довольно активно общается на сайте со своими поклонницами.

– Ой!.. – воскликнула Инга, открыв главную страницу. И рассмеялась.

– Что такое? – взволновалась Люба.

– Не поверишь! Об этом писателе мне на днях говорила невестка, увлеченная его последней книгой. Но главное, что он – мой бывший сокурсник!

– Ого! Это не иначе как знак судьбы! – подняв указательный палец, философски произнесла Люба.

– Да брось, какой знак, – отмахнулась Инга, которая в них еще как верила. – Просто мир такой тесный.

– Значит, ты легко можешь с ним связаться?

– Ну… не намного легче, чем любая из его поклонниц, – уклончиво ответила она. Помнит ли ее Витя Лучкин? Его-то самого она помнила, хоть и не вспоминала. А когда-то очень давно, не в прошлой жизни, а даже в позапрошлой – задолго до события, расколовшего ее жизнь на две неравные части, он занимал ее мысли. В той жизни, в которой она еще не красила свои светло-русые волосы в черный, тело ее не было осквернено надругательствами подонков и не знала еще, что любовь зачастую идет рука об руку с предательством.

– Напиши ему! Прямо сейчас! Мы не можем терять время, – волновалась Люба.

– Погоди, погоди, – Инга подняла руку, желая остановить подругу. – Лучкин мог историю просто выдумать. Тем более что по этим кусочкам угадать сюжет очень сложно. Вдруг он совершенно о другом пишет, только нам в свете нашего интереса показалось, что на нужную тему?

– Так это легко можно выяснить! – Люба по-матерински положила Инге на плечи ладони. – Напиши ему, моя девочка, ничего страшного не случится.

– Да уж, страшней, чем есть, не случится…

От прикосновения рук подруги от плеч к позвоночнику, а по нему – к пояснице заструилось приятное расслабляющее тепло. И напряжение, которое вновь сковало было ее, спало.

Инга открыла страницу с контактной информацией, выделила курсором электронный адрес и, войдя в свою почту, вставила его в адресную строку. «Виктор, здравствуй! Это Инга Дохновская. Помнишь меня?..» – быстро набила она. Стоящая за спиной Люба внимательно следила, что она печатает. Девушка затылком чувствовала взгляд подруги и ощущала ее молчаливое одобрение, но от этого легче не становилось. Почему-то ею овладела непонятная нервозность, и если бы не надзор Любы, сочиняла бы Инга письмо очень долго, кидаясь от фразы к фразе, то стирая их, то набирая вновь. Словно придумывала не короткое сообщение писателю Лучкину, а писала полное скрытых надежд письмо симпатичному сокурснику Вите, с которым когда-то они наблюдали за звездами с крыши одной московской высотки.

– Оставь ему мой телефон, – вдруг сказала подруга.

– Зачем?

– На всякий случай. Вдруг он предпочитает не писать, а звонить.

– Я не уверена даже в том, что он ответит на сообщение, – проворчала Инга.

– И все же.

– Как хочешь, – девушка пожала плечами и в конце письма добавила нужные цифры.

Несколько полуофициальных фраз, формальное завершение и… Инга невольно задержала дыхание, как перед прыжком в воду, а потом нажала на кнопку отправки.

– Все! – объявила она не столько Любе, сколько себе, и круто развернулась на стуле, поворачиваясь к подруге лицом. – Остается дождаться ответа.